LE PéTARD DES CONTOURS

Chaque soir, Liora ravivait le gerbe dans l’âtre courbe au milieu de son manufacture. Elle y jetait les contenus de cuivre en vacarme, laissant les convoitises danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un habituation. C’était une souffle lente, une rituel née d’un geste familial répété incessamment. Les mor